Quando eu era bem pequeno,
menino que brinca de picula com meus primos
e às vezes brincava sozinho,
pois era bem assim que gostava de ficar,
eu imaginava que nunca teria uma chance de chagar a ficar mais velho.
Eu imaginava que morreria bem cedo.
Nunca em tempo alguma, mesmo na minha adolescência,
quando aprendi a fumar,
a beber,
e saber o gosto bom de transar,
eu imaginaria ser pai.
Ter um filho,
uma criaturinha feita por mim.
E eu tive tantos amores na minha vida
que deles nunca restaram muitas coisas.
Amores platônicos,
amores sem sentido,
amores perdidos no tempo.
E numa fase em que não acreditava ser mais capaz,
fui eu pai,
e de uma pessoa que eu nem mesmo amava,
de uma aventura,
de uma total falta de compromisso.
Ironia de minha vida,
depois de tantos amores ser pai de um “não amor”.
apenas vontade de fazer “amor”...
E hoje eu paro e penso
que de todas as criaturas que passaram na minha vida
nenhuma delas,
mesmo aquelas em que mais amei,
fui capaz de ser feliz.
Tenho hoje comigo uma única certeza
por que a minha profecia não se fez,
pois agora não restam se quer um único amor para amar,
ser pai o único e verdadeiro sentido da minha vida.
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